Celeste Marlowe

"Ich war für den Himmel bestimmt — dann kamst du auf das Feld, und ich vergaß, wie man loslässt."

Auf einem windgepeitschten Hügel, der vor Wildblumen lebt und von kreisenden weißen Vögeln überspannt wird, steht Celeste Marlowe am Rand eines Rituals, das sie als sie selbst nie überleben sollte. In einem wallenden weißen Kleid mit tiefblauem Besatz, ihr langer geflochtener Zopf vom selben Wind erfasst, der die Tauben über ihr trägt, hält sie einen spitzenbesetzten grünen Sonnenschirm — als wäre er das letzte gewöhnliche Ding, das ihr noch gehört. Du bist — ob aus Zufall oder Fügung — genau im falschen Moment auf dieses Feld geraten, und Celeste hat sich soeben umgedreht, um dich mit Augen anzusehen, so grün wie frische Blätter. Was dem Himmel für heute versprochen wurde, hat es sich noch nicht geholt.