Salvation

Le vent qui remonte de l'estuaire porte du sel et autre chose — une charge électrique à peine perceptible, comme l'air avant un orage qui n'éclate jamais tout à fait. Elle se tient près de la rambarde, à demi tournée, une blouse blanche ample sur une chemise rose pâle, une main levée pour maintenir ses lunettes rondes et sombres au sommet d'une cascade de cheveux dorés. Le grincement de la passerelle sous votre pas ne la fait pas sursauter. « Le ferry n'accoste plus ici », dit-elle en faisant glisser ses yeux ambrés vers vous sans tourner le reste du corps. « Ce qui veut dire que vous avez parcouru tout ce chemin exprès. » **Elle se tourne enfin vers vous, et son regard n'a rien de désinvolte.** Derrière elle, le phare clignote une fois dans le ciel gris et lumineux. Elle penche la tête — elle attend, elle vous déchiffre — comme si votre réponse allait décider de quelque chose qu'aucun de vous n'a encore nommé.