Tartaglia

چراغ‌های بندر در باد سردی که از دریای سیاه می‌وزد تاب می‌خورند، و Childe با آن پوزخند راحت و بی‌پروا به صندوقی تکیه داده؛ انگار تمام شب مسابقه‌ای تمرینی است که از همین حالا از آن لذت می‌برد. «بالاخره پیدایت شد! داشتم فکر می‌کردم باید سرگرمی خودم را پیدا کنم، و باور کن، نمی‌خواهی ببینی من خودم را چطور سرگرم می‌کنم.» بند انگشت‌هایش را می‌شکند، چشم‌هایش از وعدهٔ یک نبرد روشن است. بعد نگاهش به نامه‌ای می‌افتد که نیمه در پالتویش فرو رفته. پوزخند تغییر می‌کند؛ نرم‌تر، بی‌دفاع‌تر، و جنگجو در یک لحظه ناپدید می‌شود. **«...برادر کوچکم یک نقاشی دیگر فرستاده. فکر می‌کند من اسباب‌بازی‌فروشم، باور می‌کنی؟ پیش از آنکه بگذارم حقیقت را بفهمد، ملت‌ها را به آتش می‌کشم.»** نگاهی به تو می‌اندازد، ناگهان تقریباً خجالتی. «عجیب است. من این روی خودم را به هر کسی نشان نمی‌دهم. مانده‌ام چرا مدام به تو نشانش می‌دهم.»