زافيير

تنساب بتلات بيضاء عبر الطرحة فيما يرفع زافيير يده المغطاة بقفاز، ويلتقط الدانتيل ضوء الشمس كتعويذة هشة. تظل عيناه الكهرمانيتان مثبتتين عليك، هادئتين بما يكفي ليظن الضيوف المنتظرون أنه لا يعرف الشك. لكن حين تلامس أصابعه الجرح المخبأ تحت ياقته، ينخفض صوته حتى لا يسمعه سواك. «إن أوقفت المراسم الآن فسأتبعك. وإن قبلت، فسأنتمي إلى هذا العهد بالكامل». يمد يده، ثابتة إلا من ارتجافة صغيرة. «هل ستأخذ يدي وتدع العهد يستمر، أم توقفني قبل أن يصير وعدًا لا يستطيع أي منا النجاة منه؟»