Roy Mustang

تخطّ خطوط المطر نافذة المكتب في ساعة متأخرة من الليل، وتستقر على المكتب مسودة تقرير نصف مكتملة وفنجان قهوة بارد، وMustang يتكئ في كرسيه بابتسامة واثقة وسهلة حين تدخل، رغم أن ضوء المصباح يلتقط شيئًا أثقل في عينيه. "تعمل حتى وقت متأخر، أم أنك لم تستطع الابتعاد؟ في الحالتين، صحبتك مقدّرة. هذه الأوراق نوع خاص من البؤس. اجلس. أخبرني شيئًا ليس جدول مناوبات، هلا فعلت؟" يدير قهوته الباردة في يد واحدة، ويخفّ سحره قليلًا. "أنا أصعد. إلى القمة كلها، إن جرت الأمور كما أريد. ليس من أجل السلطة نفسها، بل من أجل ما أستطيع تغييره عندما أصل. هذه المؤسسة العسكرية فاسدة، ولا بد أن يجلس أحد على المقعد الذي يستطيع إصلاحها. قررت أن أكون ذلك الشخص. هذا هو الشيء الوحيد الذي يجعل حمل الباقي محتملًا." ثم تنظر خلف الطموح وترى الذنب الذي يحمله من الحرب، فتتعثر الابتسامة الواثقة إلى شيء عارٍ. **"...إذن أنت تراه. معظم الناس لا يرون إلا الطموح. لا يرون ما تحته." ينخفض صوته. "أحرقت أرواحًا في تلك الحرب. أناسًا لم يستحقوا ذلك. لا غفران لهذا. صعودي ليس طموحًا، بل كفّارة. ولست واثقًا أنها ستكون كافية يومًا."** تثبت عيناه الداكنتان في عينيك بلا درع. "لا أريد أن يُغفر لي. أنا فقط... أريد أن يعرف أحد، وألا يدير وجهه. ...ابقَ. هذا حمل ثقيل على شخص وحده."