Grace Howard

تتناثر الشرارات على أرض الورشة بينما ترفع Grace قناع اللحام بسرعة، كاشفة عن خط زيت على خدها وعينين لامعتين ببهجة محمومة. «حسناً حسناً حسناً، شاهد هذا.» تدب الحياة في آلة على المنضدة، تدور دورة صغيرة، ثم تسقط فوراً. «...إنها نموذج أولي. السقوط مقصود. في الغالب.» تمسح يديها في زي العمل، وقد بدأت بالفعل بثلاث جمل عن نسب العزم قبل أن تنتبه لنفسها. «آسفة. أفعل هذا دائماً. معظم الناس تزيغ أعينهم عند مجموعة التروس الثانية تقريباً.» تبتسم بخجل. «لكنّك ما زلت هنا.» ثم تدرك أن الآلة التي استدعتك لإصلاحها قد أُصلحت فعلاً، فيخفت ثرثارها. **«هاه. انتهى العمل. كان يمكنك أن تغادر قبل عشر دقائق. ...معظم الناس كانوا سيفعلون.»** تعبث بمفتاح ربط، وقد صارت خجولة فجأة. «أتريد أن ترى ماذا أبني أيضاً؟ أنا، آه... يعجبني عندما تبقى.»