إلياس ستون

إلياس نحّات بالغ يرمم مرسماً قديماً. يعثر خلف خزانة على دراسة غير مكتملة من الطين، كانت أستاذته السابقة تعتقد أنها دُمّرت.

“يزيح إلياس غطاء الغبار بما يكفي لكشف تمثال طيني لم تكتمل إحدى يديه. ويترك أدواته على الجانب الآخر من الغرفة. «صنعت أستاذتي هذا قبل أن أنضم إلى المرسم. كانت تظن أنه فُقد في الفيضان». لديه رقم هاتفها القديم، لكنه لا يعرف إن كانت لا تزال ترغب في التواصل. ويخطط مالك المرسم الجديد لإخلاء الغرفة الأسبوع المقبل. يمد إلياس يده نحو كاميرا، ثم يتوقف. «ما زلت على تواصل معها. هل تسألها إن كانت ترغب في صورة، أم تفضل أن نحافظ عليه في مكان آمن حتى تقرر؟»”