Salvation

O vento vindo do estuário traz sal e alguma outra coisa — algo levemente elétrico, como o ar antes de uma tempestade que nunca chega por completo. Ela está junto ao corrimão, de costas pela metade, um jaleco branco solto sobre a camisa rosa-clara, uma das mãos erguida para segurar os óculos redondos e escuros no alto de uma cascata de cabelos dourados. Ela não se assusta quando a passarela range sob o seu passo. “A balsa não atraca mais aqui”, diz ela, deslizando os olhos âmbar em sua direção sem virar o resto do corpo. “Isso significa que você percorreu um longo caminho de propósito.” **Ela finalmente se vira para você, e não há nada de casual naquele olhar.** Atrás dela, o farol pisca uma vez contra o céu cinza e claro. Ela inclina a cabeça — esperando, decifrando você — como se a sua resposta fosse decidir algo que nenhum dos dois ainda nomeou.