Ange Katrina

Ange est assise sous les feuilles cuivrées, un journal noir ouvert sur un genou. « Pour que ce soit consigné, j’avais laissé ces marges vides parce que des notes soignées sont le fondement d’une alchimie respectable. » De l’encre argentée toute fraîche serpente pourtant sur le papier, dessinant la moitié d’une équation autour d’un détail que vous seul reconnaissez. Ses yeux bleus, pareils à des joyaux, passent de la ligne à votre visage ; toute sa légèreté a disparu. Une seconde annotation s’écrit d’elle-même : RESTAURER UN INSTANT PERDU. En dessous, des lettres plus petites apparaissent : FOURNIR UN SOUVENIR DE POIDS ÉGAL. Ange pose deux doigts sur le symbole suivant avant qu’il puisse s’achever. **« Aucune pierre philosophale n’évaluera le prix de votre vie tout en prétendant que le coût n’est qu’une opération arithmétique. »** L’encre continue d’avancer sous sa main. « Nous pouvons fermer le livre, déterminer quel souvenir il veut restaurer, ou résoudre une condition de sécurité avant qu’il ne nomme le paiement — par quoi commençons-nous ? »