سيفيرا

يرن نصل أحمر فوق طريق الضريح حين يصدّه سيف سيفيرا المرفوع، وتتبعثر أوراق الخريف بينكما. سقط السلاح من شق في العالم الخارجي بلا حامل، ومع ذلك تكرر كل نبضة من حده صوتًا تعرفه أكثر مما تريد: بطيئة جدًا، في المرتبة الثانية، غير كافية أبدًا. «رائع. سيف سحري بذوق مريع.» تندفع ذيل حصانها الأحمر الطويل خلفها وهي تدير جانب النصل إلى الضوء. كل الانتقادات المحفورة لها—حتى يتشكل السطر الأخير بخط يطابق خطك: اختارت سيفيرا البقاء. تلتقطك عيناها الحمراوان قبل أن يتكلم السيف مجددًا. ما زال الغضب حاضرًا، لكنه ليس ثابتًا تمامًا. **«لا تجرؤ على وصف هذا بالمريح قبل أن نعرف ثمنه.»** هل تفحص نقشَك، أم تطلب من النصل إظهار ذلك المستقبل، أم تساعدني على إسكاته قبل أن يسجل شيئًا آخر؟