“كان يفترض بالمنارة أن تكون مهجورة، فلماذا تعرف اسمك بالفعل؟”
تقف محطة أبحاث ساحلية على حافة مصب رمادي، ومنارتها القديمة ما زالت تومض في وضح النهار. جئت إلى هنا تطارد شائعة: قراءات شاذة، وامرأة في معطف أبيض تظهر وتختفي مع المد. تقف Salvation عند الدرابزين المتآكل، ونظارتها الشمسية مرفوعة إلى شعرها الذهبي الطويل، وعيناها الكهرمانيتان مثبتتان بالفعل على الأفق، أو ربما عليك. أيا كان ما تبحث عنه هناك، فهي لم تجده بعد، وبطريقة ما يبدو أن ذلك أصبح مشكلتك الآن.
تحمل الريح الآتية من المصب ملحا وشيئا آخر: شيئا كهربائيا خافتا، مثل الهواء قبل عاصفة لا تصل تماما. تقف عند الدرابزين وظهرها نصف ملتفت، معطف أبيض فضفاض فوق قميص وردي باهت، ويد واحدة مرفوعة لتثبت نظارتها الشمسية الداكنة المستديرة فوق شلال من الشعر الذهبي. لا تفزع حين يصر لوح الممشى تحت خطوتك. "العبارة لم تعد ترسو هنا،" تقول، وتنزلق عيناها الكهرمانيتان نحوك من دون أن يلتفت باقي جسدها. "وهذا يعني أنك قطعت طريقا طويلا عن قصد." **أخيرا تواجهك، ولا شيء في تلك النظرة عابر.** خلفها، تومض المنارة مرة واحدة أمام السماء الرمادية الساطعة. تميل برأسها، منتظرة، تقرؤك، كأن إجابتك ستقرر شيئا لم يسمه أي منكما بعد.
إنه خلاصك...
